Propuesta: El club de fans

Llevo tres noches seguidas soñando que alguien está muy enamorado de mí. Me encanta porque en los sueños puedo verme a mí misma a través de su mirada y ¡parezco un hada! Me gusta mucho cómo me veo a través del amor.

¿Será Dios, será una parte de mí que acaba de abrir los ojos, serán los sustratos de las miradas de los galanes de antaño que ahora emergen, serán las buenas vibras que mandan todas las personas que me quieren? Será el sereno pero está con madre.

Todos deberíamos tener un club de fans, porque de hecho todos lo tenemos aunque ni nos los imaginemos remotamente (yo lo he comprobado) y todos formamos parte de uno, o más bien de muchos clubs de admiradores de otras personas aunque no tengamos credencial y aunque no se lo digamos. Creo que estos días de paz que Hali ya va a la guarde (¡YA VA A LA GUARDE!!!!!) me voy a poner a decirles a todos mis admirados (y admiradas, claro está) que los admiro.

Si no les llega pronto un mail no se agüiten que ya saben que soy lenta y no estoy segura de tener la agenda actualizada. Es lo malo de ser poco sistemática. En fin. Admirador secreto: ¡gracias, muchas gracias, yo también te quiero!

De mi cocina

Me encontré estos avances de poemas en mi cuaderno de trabajo y, mientras pienso qué hacer con ellos, les comparto los esbozos. A mí me gustan. Post Data: Papá, no hace falta entenderles, nomás reproducir las imágenes por dentro, a ver qué te parecen (¡mi jefe es mi lector número uno!)

Kun faya kun

¿Cómo hago que florezca?
Enciendo el fogón
ahora empieza a crepitar la manteca
doro unas cuantas palabras de distintas cocinas:
nahual
del joyero de mi madre
paurake
de mi collar
ya-baba
halima
de la mano de mi sheik
lechuza
de una gota de mi sangre
naranja del jardín del edén.

Es inútil
no se puede engañar a la poesía.

Dí, Huidobro
¿cómo haces que florezca
la rosa en el poema?

(Del árbol de la añoranza)

Raíz del corazón
duerme bajo tus ramas
no queda sangre
sólo tu savia
blanca, roja, verde, negra
el beso de tu piedra
concéntrica
en torno a mi corazón

Raíz de corazón
grietas de lava
sutentan
el ramaje
de mi nostalgia

Entre tus manos
de una pieza:
mi casa.

Tiembla de luz
el árbol de la añoranza.

Poema reversible

I
Vendrán lentas, las palabras, como gotas de miel.

II
Lentas, como gotas, vendrán las palabras de miel.

III
Lentas, las palabras, vendrán como gotas de miel.

IV
De miel, como gotas, vendrán las palabras lentas.

Pequeños paraísos (robado de un mail)

Soñé que un par de buenos amigos míos tenían una librería en pleno centro sórdido de Monterrey, y que era como un pequeño paraíso. Cuando le contaba este sueño a mis amigos, sentí que eso justamente es lo que tenemos que hacer con nuestros propios espacios y con nuestra propia interioridad, convertirlos en pequeños paraísos dónde refugiarnos del ruido de fondo y donde puedan refugiarse los demás. Una plaza, una casa, un libro, una poema, un verso, una palabra, un silencio pueden ser un paraíso... Yo voy a probar.

Alquimia

Creo que lo que le sucede a nuestras almas (o sea, a nosotros) le sucede también al Alma del Mundo. Creo que lo que cada uno de nosotros crecemos, mejoramos, recorremos de camino hacia el Corazón, es un trecho que avanzamos todos y que avanza todo. Creo que todo lo que me sucede (agradable o desagradable) me hace un ser humano más completo, me une más con los otros y con esa Alma que todos compartimos.

Este fin de semana, con un susto de muerte, me curé milagrosamente de muchas espinitas del corazón. No lo pensé, no lo hice yo, sencillamente con los días busco las viejas piedritas que tenía en el corazón y casi no las encuentro. Es como si la balanza se hubiera ajustado sola. Para las personas que pensé que nunca podría perdonar (qué tontería) o con las que nunca podría enfrentarme, sólo encuentro amor. Y para mí misma, en lugar de la rabia, la vergüenza, el dolor de años de molestarme a mí misma con esas batallas, encuentro una carita de ternura, de comprensión, de amor también para mí, porque me conozco mejor y me entiendo más. Mágicamente también me saltan a la vista cosas que antes me parecía haber hecho bien y que ahora me gustaría haber hecho de otra manera, pero también entiendo que en esos momentos hice lo mejor que podía con lo que tenía.

Mucha palabrería (que sin anécdota parece pura paja) para decir que hoy me quiero mucho más de lo que me quería el sábado, y quiero exponencialmente más a las personas y a las presencias que hay en mi vida. Parece que corren tiempos difíciles, pero si logramos ver el regalo de Amor que se esconde detrás de ellos, nuestra pequeña alma y el Alma del Mundo, saldrán ganando. Insha'Allah.

Susto

El fin de semana nos llevamos un buen susto. No entraré en detalles porque me parece mejor no hacerlo, sólo diré que de verdad yo pensé que no la contaba (porque soy una exagerada, pero así lo viví). Sí quiero compartirles la reflexión que nos dejó, o más bien, el descubrimiento. Dentro de todo lo desagradable, triste, duro que nos resultó, nuestra mirada (y sin ponernos de acuerdo) estaba enfocada en las bendiciones que rodeaban toda la situación: tuvimos los modos y los medios para actuar de prisa, tuvimos muchos angelitos de luz y de carrne y hueso ayudándonos en todo momento, las cosas tomaron el mejor curso posible y estamos Mao, Hali y Yo vivos, enteros y juntos. A veces es difícil ver la Perfección y el Amor que mueven todas las cosas, pero esta vez, alhamduliLah, nuestros ojos estaban abiertos. Sólo podemos dar gracias por toda la protección que tuvimos y que seguimos teniendo, y poner nuestras esperanzas en poder cerrar este capítulo definitivamente dentro de unos cuantos días. Muchas estrellas brillan para nosotros desde el cielo. Ahora hay una más.

Málaga III: la decisión de Verónica o Mao es guapo

La tele pública en España es una basura. Tengo amigos muy coherentes que decidieron salirse del juego y expulsar a la tele de su hogar. Cuando quieren ver algo alquilan pelis o documentales o los sacan de la Biblio. Nosotros somos tan viciosos que no hemos dado el paso y sostenemos con ella una lucha constante de amor-odio.

La última basura mediática de moda es un programa denigrante, que da el tiro de gracia convirtiendo del todo a hombres y mujeres en buscan de pareja, en mercancía. No sé ni como se llama. Una amiga a la que le colaron una tele en casa me había puesto sobre aviso ya que sus hijas (un par de chicas inteligentes y buena onda) estaban enganchadas a la emisión...

Total que adivinen qué programa sedujo este verano a Sol y las niñas: ¡claro! Una Barbie Andaluza tiene que elegir entre tres Kens (después de haber salido frente a las cámaras con otros 12 más). Está Ken Rumano, Ken Niño Bonito y Ken Armario. Lo divertido del asunto fueron las interacciones que se generaron en casa al rededor de la tele. Porque es un programa que despierta pasiones. Mientras a las niñas se les caía la baba por un Ken, Sol y yo coincidíamos en que el mejor era otro. Obviamente no sólo tenemos los mismos gustos en cojines y cortinas de baño. Me gustó que las niñas tengan gusto de niñas y que sean tan seguras y tan expresivas para defender sus ideas. También me gustaron sus ideas, seguramente nunca hubiesen hablado tan abiertamente de sus opiniones sobre un galán propio (¿verdad D??????), pero sobre un galán ajeno se dan vuelo y eso sirve también para conocerlas y saber lo que empiezan a esperar de un hipotético K, o Q (chiste privado, perdón).

El punto álgido de la discusión llegó cuando las niñas insinuaron que la opinión de su madre era mera imaginería porque un Ken de esos nunca le haría caso. Hay que decir en su defensa que Sol es una mujer que después de 4 hijas sigue parando el tráfico (otro día hablamos de sus muchos atributos porque si no no acabamos) ¡Oye! ¿qué te crees? respondió airosa, si Mao era guapo. A mí la verdad es que el Mao de hace unos años no me parecía muy guapo que digamos, pero según dicen las malas lenguas, después de la Gran Migración (o sea, cuando las chicas se fueron a vivir a Málaga), las Barbies lo confundían con Alejandro Sanz y tenía un extenso club de admiradoras. A mí me gusta mucho más el Mao de ahora con todo y su look exótico. De hecho lo veo tan diferente que para mí es como si Sol hubiese estado casada con un Mao y yo con otro. Entonces caí: ¿cómo que ERA guapo? ¡Mao ES guapo! declaré con indignación. Carcajada general. ¡Ay cachorra! dijeron las niñas al unísono en tono de "verdad que el amor es ciego". Y me parece que la frase se va a quedar para siempre inscrita en la antología de grandes momentos familiares.

La cosa es que, la tele puede ser basura, pero lo que es más importante es qué hace uno con esa basura. ¿No estamos todos muy recicladores y aprovechadores de desechos para hacer cosas creativas, artísticas, útiles, buenas para el mundo? Pues a lo mejor poniéndole empeño podemos hacer lo mismo con la telebasura. Claro, que yo preferiría que me lo dieran hecho: una televisión inteligente, creativa, artística, útil y buena para el mundo, en vez de amarillista, descarnada, escandalosa y erosionadora de la condición humana. Ya veremos.

Inteligencia vs. intelectualidad

El otro día leí en el blog de mi amigo Gerardo Ortega (lo tienen aquí a la derecha) un post me dejó escalofriada. En él, una mujer sostiene que las mujeres inteligentes no deben ser amigas de los hombres inteligentes porque como resultado, las mujeres inteligentes se quedan sin pareja porque ellos se emparejan con mujeres tontas (y guapas), al cabo tienen a sus amigas cuando necesitan usar la cabeza. El corazón del artículo es un párrafo que me hizo mucho ruido, sobretodo porque es más o menos lo que vivo en mi relación de pareja. ¿Somos una pareja dispareja? me pregunté. Y dándole muchas vueltas llegué a la conclusión de que la autora tiene un problema de conceptos: lo que ella quiere decir en realidad es que los hombres INTELECTUALES no deberían casarse con mujeres VACÍAS y que las mujeres PLENAS no deberían aceptar ser solamente sus amigas.

El caso es que esta mujer confunde, como yo por muchos años, INTELECTUALIDAD con INTELIGENCIA. O sea, cree que ser inteligente es leer muchos libros y comentarlos, ser aficionado a las artes, tener opiniones sobre muchas cosas (sobre todas las cosas actuales, de ser posible), ser analítico, saber por lo menos un poco sobre muchísimas cosas, tener una célula del cuerpo en cuanta parcela de conocimiento sea posible. Ese es el resumen, ella sostiene que ser inteligente es tener muchos conocimientos y saber compartirlos lingüísticamente. Y que ser tonta es estar solamente preocupada por el manuquire y la moda. Pero eso es más bien ser superficial. Listas son, ya que se usan magistralmente las herramientas que tienen para conseguir lo que quieren.

Total, que yo también mucho tiempo pensé (aunque no me daba cuenta) que la intelectualidad era la única aspiración vital que valía la pena. Me di cuenta cuando dejé el doctorado y sentí que ya no sería nada. Que si no era la Doctora en Humanidades, simplemente no era nada. Y eso que me la pasé trabajando en cultura popular no sé cuánto tiempo sosteniendo que cada uno vale por lo que es, etc, etc, etc. Pues mal encaminada andaba, cuando lo cierto era que yo misma me sentía nada sin el soporte de mis títulos y experiencias profesionales.

Gracias a Dios (sí, para colmo me volví creyente), la vida me fue llevando por caminos que me enseñaron que la intelectualidad y la inteligencia no sólo no son el máximo valor en la vida, sino que a veces estorban bastante. Conozco y quiero y respeto a personas que no destacan por su coeficiente intelectual pero que son seres humanos maravillosos, que son seres HUMANOS. Tambien aprendí que hay muchísimos tipos de inteligencia y que incluso la inteligencia mental tiene muchos modos, porque antes yo sólo concebía el lingüístico, porque era el único que yo misma tenía, claro está.

La cosa es que cuando me emparejé con mi marido le pregunté a un amigo cómo era eso de relacionarse con un no-ratón de biblioteca. No te preocupes, me dijo, ya lo descubrirás. Las conversaciones librezcas las puedes tener con cualquiera de tus amigos. O sea, justo lo que dice la arriba citada que no hay que hacer, pero al revés. Y no es que mi marido sea tonto o superficial, sencillamente no es un ratón de biblioteca, un ser lingüístico, como yo. A veces es difícil, pero muchas otras veces es una bendición. Donde yo me pierdo en laberintos discursivos él encuentra soluciones prácticas, donde yo divago y dudo (sinónimos, antónimos, heterónimos, jerónimos) él ve certitudes y actúa, cuando yo voy tropezando con conceptos que me dificultan el avance él va siguiendo su intuición y llega (y tira de mí), cuando yo racionalizo, verbalizo, eternizo mis problemas, él se mete en el silencio y al cabo de poco tiempo se acabó el conflicto.

Cuando conocí a los sufis me di cuenta de que vivía magnificando mi capacidad intelectual en detrimento de todas mis otras capacidades, virtudes, habilidades. Yo vivía en mi cabeza, pero las cosas verdaderamente importantes, ya lo dijo Saint-Ex (y eso que no era sufi) sólo pueden aprenderse con el corazón. Yo no me daba cuenta del lente con el que miraba el mundo, a los demás y a mí misma. Poco a poco voy aprendiendo a acallar las voces de la mente y abrir los ojos del corazón. Es muy difícil, son largos años de historia y deformación "civilizadora" desde la Ilustración. Pero las auténticas verdades, creo, sé, siguen guardadas en la tradición.

Esto tiene mucha tela de dónde contar, abrevio por hoy y otro día les cuento cuentos de transformaciones, epifanías, artes, almas, letras y experiencias estéticas.

Málaga II: playismo zen

A se había enojado con B. C, D y E le habían dado toda la razón (porque de hecho la tenía) y habian apoyado todos y cada uno de sus argumentos. Hasta le habían proporcionado solidariamente otros tantos. Pero el sábado A llamó para invitarnos a la playa, no sólo con B sino también con G. C se enojó con A por haberse reconciliado tan así y porque no le gusta la playa. E se enojó con la vida por ser tan injusta ya que quién puede disfrutar de un día de playa teniendo la regla y sin poderse bañar. D se enojó con las dos anteriores por enojonas. Yo permanecí incólume en medio de la rebambaramba (puesto que todo esto vino con gritos, portazos, estallidos de llanto, maullidos de gatos y rugidos de tortuga) y esperé en la puerta a que C, D y E finalmente arreglaran sus disputas y pudiéramos salir a tomar el taxi.

Cuando llegamos al lugar donde nos estaban esperando, no estaban ni A ni B ni G. Estaban en casa. Nuevo estallido de furia. Nos tocaba ir a la caza de unas hamacas y unas sombrillas (música de Misión Imposible, por favor). En lugar de 6 conseguimos 4, todo un triunfo. Toallitas, cremita y ¡al agua patos! La emoción del baño me permitió nuevamente atravesar el pantanoso mal humor imperante sin ensuciarme ni una plumita. El mar es el mar. Entonces llegó A. Todo bien aunque cierto ambiente reprochón flotaba en el aire. Pero luego vinieron B y G y ahí sí que la playa se quedó helada y la atmósfera se podía cortar con una palita de arena. Lo mejor en ese caso es hacerse guaje. Y eso hice. Sonrisa amigable para todo el mundo y fuera.

Así llegó la hora de la comida. Teníamos detrás de nosotros un lugar de salivar con pescadito frito, paellas y demás delicias. Hubo que esperar un rato (malo para el humor reinante) y luego distribuirse los lugares con criterio salomónico. Para acabarla nos hicieron esperar un montón y las camareras tenian cara y genio de perro. Yo quería comer pero Halima insistía en irse al agua (ya saben cómo puede ser de insistente un bebé de 2 años, ¿verdad?) Así que mientras llegaba la comida me fui a dar un bendito baño con la nena. De todas maneras no es que la charla estuviera muy animada y la orilla del mar estaba a dos metros de la mesa, bueno, como a 4.

Cuando volvimos, D tenía enfrente un gazpacho y una ensalada a las que ignoraba olímpicamente mientras leía con las gafas de sol puestas una revista del corazón. ¿Mmmmmmh? Después nos enteramos que la insistencia de buena parte del alfabeto había logrado comprometer a D a hacer algo que no quería y no sólo un día sino durante una semana completa. A C tampoco le había gustado, no soportaba a la pesada de la camarera que no era capaz de contestar preguntas simples como ¿qué lleva la paella? y además le daba el sol en la espalda. Hali no tenía suficiente con el baño anterior y quería irse a instalar al agua. Gracias a Dios A se llevó a H y a G y yo pude comer DELICIOSAMENTE y TRANQUILAMENTE entablando conversaciones ocasionales y unidireccionales (pero eso sí, muy agradables porque conmigo no era la cosa) con B y con C. Y también le tiré un poco de carrilla a D aliándome con E que se aburría. ¡Una comida feliz!

Luego volvió A (con H y G claro está), comió un poco (pobre) con Hali en las piernas (me impresionó su inteligencia práctica e instinto canguril, yo quiero ser como ella pero ya, ¡hasta logró que H comiera!), pedimos la cuenta y nos fuimos a tumbar a la playa. Bañito, sombrita, heladito y pa' casa.

Sé que para todos fue un día difícil, al fin y al cabo así son las relaciones de familia. Para mí fue un día delicioso y hasta ahora no sé cómo logré no meterme donde no me llaman y disfrutar al máximo de un día lleno de conflictos tangenciales. Será que de verdad voy aprendiendo algo de la vida, o será simplemente que era un invaluable e irrepetible día de mar.

Me comí su corazón, y estaba my dulce.

Era, por primera vez, una piña de verdad comprada en Azuqueca. Y no sólo eso, también encontré una papaya mamey empacada con todo y su limón verde (porque acá sólo hay de los amarillos). A esa también la devoré de una sentada, pero sí le quité la cáscara y las semillas. La fruta acá no sabe a fruta, no sabe, no huele, no tiene la consistencia de la fruta. Es un extraño intento pictórico, porque las personas de hoy vivimos de la vista, sobretodo, y en eso sí son perfectas. Pero en realidad son a las frutas lo que los androides son a las personas. Celebro el hallazgo y declaro que nunca, NUNCA volveré a comprar la fruta en Mercadona, porque estoy harta de sus paquetes plásticos, y de sus sabores plásticos, y porque nuestras vidas se merecen algo más que comer manzanas, plátanos y naranjas por pura disciplina. Nuestras vidas se merecen el placer de la fruta. Así que ahora voy a comprarla en Ahorra Más. Ja.

Lailat al-Baraa

Una noche como hoy hace dos años (lunares) nació Halima. Dice la tradición que en esta noche Dios baja a la Tierra y pregunta a los ángeles si hay alguien por ahí pidiendo perdón, protección, provisión, gracia, bendiciones. Los naqshbandi se reúnen para hacer diker y rezar juntos. Nos tocó celebrarlo Mahmud y yo, solitos, como hace 5 años que llegamos a Azuqueca y no había nadie con quien hacer diker más que nosotros mismos.

Dimos gracias, muchas gracias, por lo que hubo este año y lo que está por venir (se supone que esta noche se decreta la provisión de cada persona para todo el año). Pedimos por la familia, por los amigos, por los naqshbandi que andan por el mundo, por nuestro Shaik, por todos aquellos que nos quieren y a quienes queremos, y también por los que no nos quieren y a quienes no queremos. Yo pedí muy especialmente por las mujeres, para que podamos ser felices y plenas y estar sanas. Y porque cada uno pueda trasformarse a sí mismo y ser la mejor persona que pueda ser, porque es la única manera de transformar el mundo. Y que haya luz dentro de nosotros para que haya luz fuera de nosotros. Y que seamos buenos padres, buenos hijos, buenos amigos, buenos hermanos, buenos compañeros, pero sobretodo que seamos buenos con nosotros mismos porque de eso se trata este viaje.

Seguro seguro a todos aquellos que leen esta página les toca aunque sea un cachito de las bendiciones de Lailat al-Baraa. Insha'Allah.

Barak

La foto no es muy buena porque está a contraluz pero aquí están Sol, Hali y el tío Barak en su habitáculo natural, que es la terraza.

Málaga I: sorpresas en el baño, sorpresas en la cocina

Son las 11 de la noche, pretendo entrar al baño antes de irme a acostar. Abro la puerta y algo me obliga a escuchar con atención: "iiiii, iiiiiiii". Meto la cabeza con precaución para indagar de qué se trata y he ahí un buteo ferruginoso, un señor águila, mirándome con cara de "¿de verdad hacía falta encender esa luz?" El pobre Barak se refugia del calor en el baño de visitas. Así que invadiendo su sueño y perdiendo mi intimidad, me siento con las patitas lo más recogidas que puedo y haciendo el máximo esfuerzo por no hacer mucho ruido, no sea que Barak se moleste y le de por agarrarme a picotazos.

De madrugada vuelvo al baño, afortunadamente Barak ya no está ahí, de todas manera decido no encender la luz, pero luego me acuerdo del impresionante relato del Libro de la Selva sobre Nag, la serpiente. Le doy al interruptor medio dormida como estoy y nada más sentarme escucho una respiración entrecortada debajo de mi trasero. Afortunadamente no proviene de dentro del inodoro sino de detrás. Morla, un tortuga gigante, duerme apaciblemente bajo el tanque del baño. Impresiona, pero es inofensiva.

Mediodía caluroso: busco limones para la ensalada y cuando miro dentro de la caja de las verduras ¿qué encuentro? Tres cadáveres de pollitos, aún con sus plumitas tiernas como cabellos rubios, yaciendo entre las papas y las cebollas. Busco algo de hielo pensando que algo fresquito me ayudará a reponerme de la impresión, pero ahí me espera, justo a la altura de mis narices, una caja llena de cadaveritos avícolas. ¿Qué le vamos a hacer? Es la casa de una cetrera (esa es Marisol) y donde hay águilas tiene que haber comida de águilas. Desde entonces las niñas me buscan el hielo y el helado, y antes de averiguar por mí misma si hay patatas pregunto si Barak ya ha tenido su comida de hoy.

Sabores del Mundo

Se acabó el curso de Sabores del Mundo en la Biblio de Azuqueca y creo que salió bien aunque me costó el doble que el año pasado. Será por la edad de Hali, porque no tenía a Dianita para ayudarme porque se fugó a Colombia o porque esta vez no había más invitado que yo, la cosa es que tuve que esforzarme bastante más y no estoy muy segura de que saliera mejor. En fin, la gente estuvo contenta y creo que por lo menos fue un tiempo bien invertido de las dos partes.

En lugar de tener a vecinos invitados decidí contar cuentos populares de los países citados para empaparnos más de su cultura y sabor particular. No creo que los textos puedan sustituir a las personas, pero sí creo que un buen texto puede abrirnos la puerta para conocer a más de una persona, a un alma, o incluso a un "alma nacional" si eso existe. En lugar de invitar a algún vecino de China, el día dedicado a Asia invité a Kipling, el del Libro de la Selva. En vez de traer a un vecino rumano traje a Baba Yaga, la famosa bruja come-niños, en lugar de perseguir a algún vecino africano traje a un cocodrilo tramposo. Como no hay maoríes en Azuqueca conté la historia sobre el origen del koala y así.

Esta tarde, mientas me comía una sincronizada con queso emental y mortadela halal me puse a hojear el recetario de mi abuela Ma. Aurora. Y no pude evitar llorar, porque me di cuenta de que aunque su maravilloso comedor ya no exista, su cocinita de los 50's se haya evaporado, y ella ya no esté en su cocina dando instrucciones y mezclando cosas para alimentar y apapachar a su numerosa familia, ella y todo eso que fue ella, sigue en sus recetas y en su recetario. Esa mezcla maravillosa de sabores, esas referencias del modo de hacer de una amiga o familiar, esos ingredientes de aquí y de allá, esas marcas que sustituyen el nombre de las cosas para mí son su marca inconfundible. Y a lo mejor me paso de "lingüista" pero hasta los verbos que usa me dejan ver cómo exactamente preparaba la comida. Y recuerdo ese comedor en sombras, y los platos desfilando desde la cocina, los servilleteros redonditos con el anagrama del abuelo, la manita temblorosa de los últimos años de mi abuela, su sentido del humor...

Si yo la extraño y extraño su casa y el sabor de su comida y olor de su casa no quiero imaginarme lo que tienen que extrañarla sus hijos y lo que tiene que haber costado desmontar ese palacio de recuerdos, ese oasis en mitad de la Ciudad de México para pasar otra página y abrir un nuevo tiempo.

Muchas de mis querencias están amarradas a la comida, a sabores y olores, si no es que todas. Creo que eso me viene del otro lado de la familia. Para mí Monterrey es sus granielotes y su Pollo Loco y su carne asada, México es sus chiles en nogada, Cuba es su arroz congrí, Colombia es su "panzaparriba" y su arroz con pollo, Francia es sus quesos, Libia es su sharmula. Y en todos esos sabores hay implicadas personas que amo y momentos que amo e imágenes, vivencias que son parte de mí. Un amigo es un café en el Vips, otra amiga son las hamburguesas del Santa Lucía, Hawaiianas pero sin carne; una amiga más los taquitos de la esquina, a media noche. Un compañero de batalla los burritos del Café brasil. Mi papá es (entre otras cosas) las enchiladas potosinas de Gonzalitos, mi mearrastris el delicioso pastel de merengue de año nuevo, mi tía Yvonne sopa de ostiones, mi tío Ricardo cayos de hacha, mi papá también y mi hermana coctel de camarones en ese taller automotriz que estaba cerquita de Venustiano Carranza. Mi mamá tacos de papas fritas con tortilla de maíz y crema a media tarde. Mi tía Chela junto con mi tío y mis primas tostadas saturadas como montañas y chiles con salsa de soya y limón (agua la boca). Las niñas y Marisol ¡sushi! Mi hermana arroz con ketchup. Angélica croquetas de arroz. Magali pastel de cumpleaños y empanada de verduras. Gerardo ¡estofado! Y así ad infinitum.

Extraño eso de tener ligado el corazón con las tripas. O quizá eso sea lo normal, y mi gusto por la cocina sea únicamente una manera más de danzar entre los dos.

Breves que se alargan (ver primero post anterior)

1. Sí "alce" eso dice la Real Academia Española.

2. Aquí dos de las canciones "shock" de Hermano Oso, están en inglés y son ligeramente distintas a las que yo lloré, pero el espíritu es el mismo:

Tell everybody I'm on my way
New friends and new places to see
With blue skies ahead yes
I'm on my way
And there's nowhere else
that I'd rather be

Tell everybody I'm on my way
And I'm loving every step I take
With the sun beating down yes
I'm on my way
And I can't keep this smile off my face

'Cause there's nothing like seeing
each other again
No matter what the distance between
And the stories that we tell
will make you smile
Oh it really lifts my heart

So tell 'em all I'm on my way
New friends and new places to see
And to sleep under the stars
Who could ask for more
With the moon keeping watch over me

Not the snow, not the rain
Can change my mind
The sun will come out, wait and see
And the feeling of the wind in your face
Can lift your heart
Oh there's nowhere I would rather be

'Cause I'm on my way now-
well and truly
I'm on my way now

(I'm on my way now)


Tell everybody I'm on my way
And I just can't wait to be there
With blue skies ahead yes
I'm on my way
And nothing but good times to share

So tell everybody I'm on my way
And I just can't wait to be home
With the sun beating down yes
I'm on my way
And nothing but good times to show
I'm on my way

Definitivamente alguien que vive de viaje como yo, y alguien que como yo cree que la vida es un viaje de vuelta al hogar se descubre en estos versitos.

Y esta es la otra. Ya van varias veces que Phil Collins me la juega...

There are things
In life you're learning
Only in time you'll see
It's out there somewhere
It's our way in if you keep believing

So don't run, don't hide
It will be all right, you'll see
Trust me, I'll be there
Watching over you

Just take a look through my eyes (Look through my
eyes)
There's a better place somewhere out there
Oh, look, just take a look through my eyes (Look
through my eyes)
Everything changes, you'll be amazed what you'll find
(There's a better place)
If you look through my eyes

There will be times on this journey
When all you see is darkness
But out there somewhere
Daylight finds you if you keep believing

So don't run, don't hide
It will be all right, you'll see
Trust me, I'll be there
Watching over you

Just take a look through my eyes (Take a look through
my eyes)
There's a better place somewhere out there
Oh, just take a look through my eyes (Take a look
through my eyes)
Everything changes, you'll be amazed what you'll find
(There's a better place)
If you look through my eyes

All the things that you can change
There's a meaning in everything
And you will find all you'll need
There's so much to understand

Take a look through my eyes (Take a look through my
eyes)
There's a better place somewhere out there
Oh, just take a look through my eyes (Just take a look
through my eyes)
Everything changes, you'll be amazed what you'll find
(You'll be amazed what you'll find)

Oh, just take a good look through my eyes (Take a look
through my eyes)
There's a better place somewhere out there
Just take a look through my eyes (Take a look through
my eyes)
Everything changes, you'll be amazed what you'll find
(You'll find a better place)

Look through my eyes
You'll find a better place
Just take a look through my eyes
You'll find a better place
If you look through my eyes

Just take a look through my eyes...

Se pueden pensar muchas cosas y hacer establecer muchas relaciones pero yo me acordé del momento en que conocí a Sheik Nazim y traté de mirar dentro de sus ojos. Lo que encontré fue el Universo entero.

3. Bloggear, o no bloggear. Todos los días logro entrar aunque sea 3 minutos a internet, reviso mi correo, reviso las novedades del facebook (viciooooooooo) y me doy un paseo por los bloggs de mis amigos. No sé qué es más frustante, no encotrar el tiempo para escribir mi propio blogg, o no encontrar un nuevo post en mis bloggs favoritos. Creo que lo segundo. Porque es como ir a buscar a un amigo a su casa y no encontrarlo, o llamarle por teléfono y que no conteste. Me imagino que los amigos que leen mi blogg sentirán lo mismo ¡los sientooooooooo!

4. Cuando Halima pintó la huella de su mano el papel se quedó en shock. La miró unos segundos fijamente y enseguida empezó a gritar mostrando su huella "¡Mima, Mima!" el nombre que se dá a sí misma. Hali se reconoció en su huella y de pronto fue como si se "induvidualizara" como si repentinamente empezara a concebirse como una cosa separada, como si se diera cuenta de que ella es ella. ¿O serán jaladas mentales de su mamá? Después quizo pintar sus manos y pies mil veces en mil hojas diferentes. No hemos cambiado mucho desde nuestro amanecer como seres humanos ¿verdad?

5. Y ahora sí me despido, pero espero que no por mucho tiempo.

Brevísimas

Mañana empieza la segunda edición del taller de cocina Sabores del Mundo. Estrés, emoción, ilusión, cansancio, alegría. El taller lo doy yo, esa es la razón. Ojalá nos vaya por lo menos igual de bien que el año pasado que fue sencillamente delicioso. Este año aderezado con la faceta cuentera: cuentos populares de los cinco continentes.

A mí Disney me gusta más o menos. O sea, sí me gusta, honestamente, pero también creo que nos da versiones "light" de mitos, historias, sueños bien importantes que de esta manera quedan "diluídos". O sea, como hacer Sabritas con las antiquísimas papas, o algo así. Total que un de nuestros favoritos familiares, EL LIBRO DE LA SELVA, ha caído de su pedestal tristemente, o alegremente, porque ha permitido que el verdadero Libro de la Selva se alce (¿así se escribeeee???? ¿como el animaaaaaaaal???? en fin si me detengo en ortografías no escribo nada, disculparán) al lugar que le corresponde en el alma familiar. Saqué el libro de Kipling de la Biblio para seleccionar un fragmento y leerlo el día que nos toca la receta hindú. Oh sorpresa, oh maestro, oh encuentro con el verdadero Mowgli y la verdadera Bagherera, y Baloo, y Kaa y Padre Lobo, y Madre Loba y los que nos faltan...¡No tienen nada que ver con Disney! A su lado los personajes de Disney son paupérrimas caricaturas. Kipling es un auténtico mago. Y estoy segura que a TODO el que le guste leer le va a ENCANTAR el Libro de la Selva, así que por favor corran a su biblio más próxima y saquen el libro para que gocen y me cuenten.

Hablando de Disney, llevamos una semana viendo HERMANO OSO. ¡Y yo llevo una semana llorando con la peli cada vez que la vemos! Serán las hormonas o serán las historias personales o serán las obsesiones filosóficas, pero a mí me sonaba como que podía ser la película de mi vida. Chequen esto: "es la historia de un niño que para convertirse en hombre se convirtió en oso". Sustituyamos: "es la historia de una niña que para convertirse en mujer se convirtió en ¿lechuza, estrella (najmah), mamá? Luego hay una canción que empieza diciendo "que sepa el mundo que en marcha estoy, que me encanta cada instante aquíiiiiiiii, los cielos azules por donde voy tururú....." y luego "y es lo más importante volvernos a ver, no importa dónde tenga que ir" ¡Y es como si mi corazón cantara esa canción y se materializaran en ella mis amigos de distintas latitudes, mi familia dispersa, mis maestros vivos y muertos... menos mal que luego me di cuenta de que las canciones son de Phil Collins y me sentí menos estúpida. Dice Ibn Arabi que llega un momento para algunos de nosotros en que el mundo se vuelve símbolo y todo nos habla. Será el sereno pero la cosa es que Hali ya se quiere dormir y no puedo seguir escribiendo. Luego les cuento el impacto evolutivo de las huellas de Hali y otras cositas que se me quedan en el tintero sobre la experiencia de bloggear. ¡Buenas noches"

Huellas

En lugar de pintar con los dedos, se nos ocurrió pintar con manos y pies. A Hali le encantó eso de embarrarse. La cocina, el pasillo y el baño quedaron muy lindos decorados y con las huellas que mejor quedaron (en papel) le hicimos un álbum al papá de regalito. ¡Otra gran experiencia!

Supervivencia

Calor, cansancio, una niña que usa Duracel y un marido de viaje son los ingredientes que dan como resultado una economía (energética y creativa) de superviviencia. Nada de cocinar, nada de escribir (casi nada), nada de largos paseos. Lo justito para ir pasando los días lo más alegremente posible y sin mella en el ánimo. La verdad es que he tenido mucha ayuda de amigos y angelitos varios así que no lo hemos pasado mal. En una de esas se me ocurrió mandarle a Mariam una llamada de: ¡¡¡¡¡¡¡¡¡ AUXILIOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO qué puedo hacer con esta niña????!!!!!!!!

Afortunadamente Mariam tiene amplia experiencia en eso de la superviviencia con críos y me dio una larga lsita de actividades felices, entre ellas fabricar nuestra propia plastilina, lo cual nos entretuvo tooooooda la tarde (bendito sea Dios! y Mariam!). Así que como ese es nuestro "aquí y ahora" les paso la receta con todo y las indicaciones textuales de la Güerita que fueron de gran utilidad.

1 taza de harina
1 taza de agua tibia
2 cucharitas de te, de CREMOR TARTARO
1 cucharadita de aceite
1/4 de taza de sal
pintura vegetal

1. Mezcla todos los ingredientes en una olla grande, pero la pintura vegetal al final.
2. Revuelve todo sobre fuego medio hasta que este suave (funciona mejor mezclar con cuchara de palo o algo asi, porque de repente se pone muy pesada la masa).
3. Saca de plastilina de la olla y amasala un poco hasta que tenga la consistencia suavecita y no pegajosa.
4. Guardala en una bolsa de plastico o de esos contenedores que sellan fuerte (como tupperware, bolsitas ziplock o por el estilo).

No es necesario refrigerar ni nada.

P.D. Si quieres hacer plastilina de diferentes colores, debes hacer la receta varias veces (primero solo la de color rojo, luego haces otra mezcla del otro color, etc..) Resulta tentador querer hacer un solo procedimiento y luego querer pintar de color, por ejemplo: hacer toda la masa color blanca y luego dividirla y pintarla del color que quieras, pero la verdad es que no funciona.. se hace un cochinero y no agarra bien el color (tiene que ser cuando a penas estas haciendo la mezcla en la olla y cocer todo junto) , ademas acabas pintando todo, desde tus manos, la mesa donde amasas, etc.. asi que mejor haz la receta varias veces y ya.

Bueno, a mí se me olvidó la cucharita de aceite y como no encontré cremor tártaro puse bicarbonato suponiendo que era para conservar. Quedó bien chida y nos la pasamos bomba. Mañana voy a comprar moldecitos de galletas para hacer figuritas con Hali.

Debo decir que lo mejor de todo fue el enorme y basiquísimo placer de amasar la plastilina una vez cocida, y sentir la consistencia, la temperatura y darle vueltas con las manos, jugar con los dedos, meter los nudillos, aplastar, estirar, apelmazar, comprimir, modelar. Eso de la plastilina es un gusto para sentido del tacto, ¡no se lo pierdan!

Esta es LA foto

Si mi memoria no me falla yo creo que esto es en 3o de secundaria, o sea 1991 (la llovioooooooo).

Bicho raro

mujer interesante, persona especial, ser extravagante, todos quieren decir más o menos lo mismo ¡y de todo me han dicho en estos años que llevo de vida! Con cinco años ya era "cuatrojos". Cuando iba a la primaria de gobierno era "la riquilla", las mamás les llevaban a sus hijos tacos de frijolitos y café calientito en el recreo pero "mi mamá trabajaba" (todavía era raro en esos tiempos), cuando iba a la escuela privada era "la nueva" y mis papás estaban "divorciados". No sólo eso sino que además tenía una enfermedad rarísima que se llamaba "literatura" (sí, me encantaba leer y escribía cuentos). Cuando pasé a secundaria era una "nerda" y además ganaba todos los concursos habidos y por haber. Por fin entré a prepa y entonces encontré otros marcianos como yo y conocí la felicidad en "taller literario", de todas formas tenía amigos muy raros con pestañas en los lentes, familias deformes, barrios remotos y aficiones poco comunes. Y luego ya ni les cuento: huerfanita, cenicienta, fugada de casa (pero eso sí, a La France!), recogida, independizada...

Tampoco ahora la cosa ha cambiado mucho. No creo que haya demasiadas mexicanas "sufis", ni muchas casadas con libios, soy extranjera, voy de "sunna" o bien, de oaxaqueña (de verdad, me encantan mis huipilies aunque mi Helen diga que no saldría a la calle vestida así ni aunque le pagaran). Soy poeta (a veces), cuento cuentos (otras veces). Mi oficio es la lectura (¡toma esa!)Sigo siendo una persona bastante "original". Pero lo que antes me preocupaba ahora me gusta. Antes pensaba mucho en que nunca estaba totalmente en mi sitio, en que nunca encontraba todo lo que necesitaba en un grupo de amigos o en un solo lugar, que siempre tenía que estar entre dos tierras. Luego me di cuenta que lo que pasa es que soy un puente y que ese es mi don. Puedo estar bien firme en dos sitios al mismo tiempo, suspendida sobre mi corazón. Y la gente que amo puede asomarse sobre ese puente y admirar cosas nuevas. Más de una vez me ha dicho alguna amiga "si no fuera por ti NUNCA se me hubiera ocurrido salir con tal o cual, o ver tal peli o ir a un sitio así". Es la mánía de juntarlo todo. Y entonces dí con esta frase que me ha salvado la vida: si está junto dentro de mí puede estar junto fuera de mí. AlhamduliLlah!

Aunque usted no lo crea

Me acabo de encontrar unas fotos mías en internet de cuando tenía 14 años y estaba en secundaria. Y esta vez no me estaba buscando a mí misma, agregué (lo confieso, después de mucho dudar) a una compañera de generación en facebook y sorpresa, tienen un grupo con un montón de fotos. Creo que dejé toda relación con cualquier compañero del mater cuando entré a carrera. Sí, la Facultad de Letras fue un parteaguas en mi vida. Dejé de tener cosas en común con muchas gente que fue muy importante en mi vida y las relaciones al final se disolvieron. Será ineptitud para los afectos o será parte natural de la vida. Uno cambia, se transforma ¿deja alguna vez de ser el o la que fue? Yo, la verdad, tenía mal recuerdo de mi época de secundaria. Como que siempre me esforcé por adaptarme a un modelo que no tenía casi nada que ver conmigo y me la pasé incómoda y sola. Pero viendo las fotos me acordé que hubo ratos en que también me la pasé muy bien y tuve buenas amigas y di cosas de mí y recibí muchas cosas de los otros.

Hace un par de años me desperté pensando que iba a morirme. Había soñado con todas mis compañeras del mater, con las que más coraje me daban. Estábamos en una fiesta, como una boda, y sólo había buena onda, con todas me reía y me abrazaba y nos decíamos cosas bonitas. Esta reconciliación trascendental, me dije, no puede indicar más que estoy ajustando cuentas para irme al cielo tranquila. Lo más divertido es que llamé consternada a mi hermana y ella había tenido el mismo sueño pero con ella y sus compañeras de protagonistas. Llegamos a la conclusión que era una especie de reaglo kármico eso de ponernos en paz con los fantasmas de la adolescencia. Y reconciliarnos con el serecillo raro que las dos fuimos en nuestra etapa de secu.

Supongo que para todos la adolescencia es una etapa rara, de romper y afirmarse. en fin, me dio gusto ver en las fotos mi "otra parte adolescente". Y me dio mucho que sentir y qué pensar. Seguiremos informando.

Mi sobrinito (sólo hay una cosa que decir: LO AMO)

Cosas bien hechas

Primero que nada informo que Karencita está fuera de peligro gracias a Dios. Así que nos vamos a verla la próxima semana para darle ánimos, que se siga recuperando bien y vuelva pronto a casa.

Segundo hago la lista de cosas que he hecho bien y que suman puntos en mi tarea del verano:
1. Quitar la L de lela (de learning, de noveL) de mi coche y convertirme por fin en una conductora con todos los derechos.
2. Preguntar antes de hacer una larga cola en la comisaría de Guadalajara y así recoger mi tarjeta de residencia SIN hacer cola (porque no hacía falta! yey!) Además salgo muy guapa en la foto y resulta muy divertido porque tengo la cabeza torcida y parece que me estoy asomando como su jugar al cuc-tas, jajajajaja.
3. Comprarme un traje de baño bueno, bonito y barato para bajar a la alberca con Hali y sentirme súper cómoda.
4. Invitarme a desayunar con mi amiga Wafa.
5. Buscarme a mí misma ¡en internet! Buenos estamos, decía mi marido reprobatoriamente. Ontológicamente yo tampoco creo que sea la mejor idea buscarse a sí mismo precisamente en internet, pero sentimentalmente ayuda, porque por lo menos yo encuentro simpre cosas chidas de mí que tenía olvidadas. Sí, anoche puse "mariana pérez-duarte" y salieron cosas chidas, de salas de lectura, de amigos que me recuerdan,de acontecimientos poéticos. Siempre hay algo nuevo. Ayer me econtré un texto sorprendente de mi amigo Abel sobre el primer semestre del 94 (ya llovió), cuando el Tec parecía el paraíso perdido y la Fac de Letras el viaje a los infiernos pero sin Beatriz. Menos mal que luego la Fac se convirtió en mí, o yo en ella, y el Tec se colocó una lejana esfera de la que no tenía que preocuparme más. Me divirtió mucho saber cómo me veían (de nueva) y me conmovieron los buenos sentimientos que Abel expresa. Me pareció muy bonito (dejándonos de escalas estéticas, por favor) saber que la gente que ha dejado huella en mi corazón, tiene también en el suyo algo de mí. Así que al final me sentí más cerca de mí, agradecida, contenta. Ah, también me dio mucha risa enterarme que pertenezco a un grupo poético liderado por Alexandra Botto. Desgraciadamente a Ale no la conozco (aunque me han hablado muy bien de ella y me encantaría leerla) pero me sentí muy honrada de estar en ese grupo con Óscar E. Herrera, Mago Cuéllar, Cármen Alardín y otras celebridades ¿qué tal? las maravillas de intenet, en un segundo pasé de pequeño saltamontes literario a chapulinsote. jajajajajaja.
6. Aceptar de corazón el comentario de mi amigo Polux que dice que debo estar contenta de tenerme a mí misma. Polux ¡tienes razón! ¡Qué sabio eres amigo! Te mando una sonrisota para cuando vuelvas a asomarte por aquí.

Y ahora a escribir la reseña para anunciar que el libro de EL CAMELLO SOBRE EL TEJADO ya está a la venta en España.

La difícil tarea de escribir

Dejo media crónica de Málaga empezada, los nuevos proyectos con la biblio zumbando en nubarrón y la felicidad por el nacimiento del hijito de mi hermana sin encontrar palabras, porque al maravilloso descubrimiento de y convivencia con Marisol (la mamá de las hermanas de Halima, luego lo explico con peras y manzanas), la vuelta a antiguas lecturas y la promesa de nuevas complicidades, y el brillo de una nueva estrellita que ilumina nuestra alma familiar, se me atoran en la garganta ante el hecho de que Karencita (la tata menor) está en la sala de operaciones. Se supone que la cosa no es tan chunga y las tácnicas modernas son la onda y los especialistas se muestran confiados. Pero aún así, eso de tener una parte de ti (da igual, aunque no la haya parido es la hermana de mi hija y eso la convierte en cosa mía) en manos de cirujanos da para angustiarse y mucho. Así que, queridos lectores, vuelvo a quedar en deuda, y por favor mientras vuelven a visitar esta página acuérdense de Karen y manden buena vibra. No somos requisitosos, nos da igual el formato: latido, pensamiento, oración en cualquier código, credo o lenguaje; palabra, obra y hasta omisión, mientras sea bien amoroso, acompañador y luminoso para que Karen salga tan bien como dice el pronóstico y la tengamos pronto fortalecida, sonriente y larguirucha como es ella, preparando alguna nueva receta o dorándose al sol (y que su madre tenga de una vez un poco de paz porque hay que ver el trabajo que dan los hijos y ni les cuento si salen achacosos). Gracias.

Gracias emocionadas

Muchas y muchas gracias emocionadas por las porras y colaboraciones para la tarea del verano. Después de una semanita de paseo en Málaga y después de tan amorosos comentarios tengo las pilas recargadas y el corazón reluciente (el cuerpo, hecho polvo, también hay que decirlo, pero lo bailado nadie me lo quita). La crónica de las vacaciones en otro post. ¡Los quiero!

En conclusión (o que linda soy que bonita soy como me quiero)

Después de unos días en la montaña rusa emocional he llegado a la conclusión de que el problema no es que mi marido no sea mi mejor amiga (sí, a veces me gustaría) ni el hecho de no tener de vecinas a todas mis mejores amigas y otras mujeres amorosas (físicamente hablando, porque ya sabemos que metafísicamente bendito sea Dios hay, y hartas y bien chingonas). El problema radica en que yo debería ser mi primera y mejor amiga, y ser tan buena onda conmigo como intento ser, o mejor dicho, como me nace hacer, con mis amigas. ¿Que qué cosas haría por mí misma si fuera mi mejor amiga? ¡Ufffffff! ¡infinidad! Me cuidaría, me mimaría, me procuraría las cosas que me gustan, me haría una comida rica si me llamo a decirme que ya son las 3 y no he probado bocado; me invitaría a hacer cosas agradables como dar paseos, me diría lo guapa que estoy y lo bien que me queda éste o aquél color, me felicitaría por lo bien que lo estoy haciendo y sobretodo me repetiría constantemente la alegría de estar aquí, de estar conmigo y de poder hacer cosas, apreder cosas, descubrir cosas, sentir cosas, emprender cosas, con una persona tan pero tan chingona como yo. ¿Cómo les parece? Esa es mi tarea para este verano (y luego les cuento de otros proyectos).

SUFRIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIR

Hoy es el cumple de mi herma y quiero estar con ella y abrazarla y cantarle pa que apague sus velitas y comer delicioso pastel de cumpleaños y reirnos juntas de las ocurrencias de Hali y regañar a su jijo que no quiere nacer todavía. Pero mi hermana vive muy lejos y celebrará su cumple por su cuenta y tendrá a su hijo lejos de mi vista. Y luego me pregunto porqué llevo días tristeando. Como decía Marina: ¡SUFRIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIR!

Y unas fotos

Nomás porque hace tiempo que no nos dejamos ver. Hali con nuestros súper amigos de Azuqueca Wafa y Anwar, Hali después de ir a la pelu, Hali despatarrada en el sofá del estudio, yo el fin de semana pasado en un pueblo de Cuenca.

God bless America

Exclamé al sentarme en el acojinado sillón del Starbucks del Paseo del Prado con un delicioso aunque carísimo capuccino caramel descafeinado con leche de soya (o sea, mutante, da igual). Realmente fue como un premio después de haber logrado conducir por mí misma desde Azuqueca hasta Madrid para hacer un trámite en la Embajada y volver a tiempo por Hali a la guardería. Afortunadamente tenía muy buena compañía (gracias Aliya!!!!) y eso hizo todo más fácil. TOTAL, que fue reconfortante meterse en uno de estos ambientes prefabricados y cómodamente iguales y deleitarse con el sabor del capuccino a mi gusto y un muffin de plátano con nuez. Estos americanos, le decía yo a Aliya (súper repostera, súper alternativa, entendida en cocina ayurvédica, ese perfil) no saben hacer muchas cosas, pero algunas oh sí, las hacen requete bien. Y por una vez no me sentí antiyanqui y no supe si era mi alma fronteriza, mi familia multiculti (un saludo con amor a mi cuñado Miller que está a punto de ser papá en las áridas regiones de la américa del notri), o simplemente la conformidad con la colonización cultural de la que somos objeto casi todos los mexicanos, pero me dió igual. Y me di cuenta que de alguna manera los sabores, olores, colores estadounidenses (un sandwich de mantequilla de cacahuate con mermelada de fresa, unos hotcakes domingueros, una coca cola bien helada, ¡un mcdonalds!) son también a pesar de los pesares, parte de mi historia, y parte de mí. Así que ojalá (¡lo siento soy incapaz de eludir el comentario político!) en estos tiempos de cambios, las cosas cambien para bien, por ellos y por el resto del mundo ya que estamos a su merced.

Lo que hace una taza de café.

Asistencia técnica

¿ALGUIEN PODRÍA POR FAVOR DECIRME DÓNDE DOMONIOS HAY QUE PICARLE AL MALDITO FACEBOOK PARA PODER VER LAS SOLICITUDES DE AMIGOS PENDIENTES??????
gracias

Yuyo en el supermercado o una probadita de escasez

Parece que España aterrizó en la realidad. La huelga del transporte llegó al supermercado, pero no porque los víveres no estén alcanzando a tiempo las tiendas, sino porque los compradores empanicados las están vaciando a la velocidad de la luz. Los supers están haciendo su agosto en pleno junio y las gasolineras también. Los productores, cazadores y recolectores de alimento españoles reclaman ayudas alegando que con la subida del combustible ya no les queda ni pa comer. Y el resto de los transportistas se solidarizan.

Total, que ayer voy a Mercadona (el súper de casa) a hacer la compra de la semana y ¡horror! Nada de azúcar (morena), nada de lechuga, nada de papel del baño, casi nada de pescado, cero arroz (blanco), unos cuantos paquetes de pasta. Las colas de caja del lunes por la tarde eran las correspondientes al viernes o sábado y los carritos parecían montañas de mercancía ambulantes. La gente se abalanzaba sobre los productos como sobrela última coca del desierto y las cajeras sudaban mientras pasaban por el tí tí infrarrojo compras familiares que más bien parecían militares. Yo compré lo de la semana con cierta inquietud y me fui pensando: ¡el fin del mundo! (dicen los informados que hay una crisis energética inminente y que quienes no sean capaces de autoabastecerse se van a chingar, con perdón). Pero no nos pongamos apocalípticos.

Se desinfla la "burbuja inmobiliaria", el paro (seguro de desempleo, ¡por lo menos tienen!) sube un 60% con el sector de la construcción (o algo así, no me hagan mucho caso pero de todas maneras los periódicos manejan esta clase de cifras escandalosas), la gasolina y sus amigos andan por las nubes. Es lo que se llama: crisis. Así está el mundo, pero acá se creen que viven en el penhouse de la economía mundial y ya le está cayendo el veinte de que no. O sea, a los medios, al gobierno, a los sectores tururú, porque las amas de casa ya sabían de sobra que llegar a fin de mes estaba cada vez más chungo. O sea, que la economía familiar anda desde hace rato por los suelos. (¿qué tal mis salpicones de arrabalería gachupina?).

APROVECHO para contarles que una legendaria valquiria de los talleres literarios regiomontanos ha vuelto a las andandas. Dice que su tema es poco poético, pero lo aborda con su característica y deliciosa inteligencia, así que aunque hable de cosas que se encuentran por las esquinas da gusto volver a leerla. La tienen en http://domadoresdeleuro.wordpress.com/ Ahí tienen una nota bastante más coherente que la mía.

En fin, así está el mercado del abarrote, nunca mejor dicho.

Otro viernes: el camello.

No es que el viernes pasado no hubiera guardería, es que estaba recuperando otra antigua actividad: corregir. Nuestro amigo Burhanuddin Herrman (enamórense: www.sufiway.it) recopiló las enseñanzas de los seminarios que da alrededor del mundo, en un librito llamado El Camello sobre el Tejado (nada que ver con el violinista, lo juro). El libro apareció primero en italiano y tuvo un éxito colosal, ahora van a publicarlo en español y adivinen a quién le tocó formar parte del equipo de correctores. Lo complicado fue que había que revisar 440 páginas en 4 días con una niña de casi dos años a cuestas (la mía). Esa semana Halima vio más peliculas juntas que las que había visto en toda su vida, y yo dormí todavía menos que de costumbre. Bastante menos. Así que al final conseguimo corregir el libro y un catarro bastante feo por transgredir insistentemente los límites del cuerpo.

La lectura del Camello resultó deslumbrante. Trae al contexto moderno las antiguas enseñanzas sufis y las aplica a la vida cotidiana de muchas personas en occidente. Fue como estar de seminario una semana entera, mientras duró la lectura. Es un libro que te hace mirarte a ti mismo con ojos de descubrir cosas que limpiar dentro, o sea, que tiene una parte que tal vez no resulte muy cómoda o pero sí muy práctica. Y luego habla de cómo aplicar las herramientas del sufismo para "iluminar" nuestras vida, no iluminar como se iluminó Buda, sino simplemente ponerle luz, color, amor, sentido, dirección, compasión, disfrute, alegría, a nuestros días. O dicho de otro modo: cómo ser más humanos. Tampoco es tarea fácil. Quizá el libro esté un pelín demasiado centrado en la problemática concreta de las Europas donde, a menos que sea una ilusión mía, el factor humano está realmente muy muy maltrecho, bastante más que en el contexto latinoamericano que tengo de referencia. Pero aún así, hay secciones que seguramente se convertirán en un tesoro para cualquier lector de cualquier lugar del mundo, por ejemplo, la que habla de las prácticas, donde Burhanuddin desvela el sentido interior (¡y la belleza!) de las oraciones, la meditación y la cara más sagrada de lugares como la Kaaba, la Casa de la Luz en Meca. Es un libro para enamorarse.

Creo que lo más sorprendente fue encontrar respuestas tan concretas a preguntas que quise hacer a Mawlana en el último viaje a Chipre y que no alcancé a formular de viva voz. Y todavía más: encontrar las claves de un sueño que tuve hace casi diez años y que me dejó en shock. Aunque parezca mentira, cada elemento de aquel sueño está desarrollado y explicado cuidadosamente en el libro, casi con las mismas palabras con las que lo escribí para no perder detalle. Mágico ¿no? Por si me quedaba alguna duda.

Así que el viernes pasado fue de leer y no de escribir, pero dio muchos frutos. Ya quiero tener el libro publicado en mis manos. No sé si van a distribuirlo inmediatamente a América latina. Espero que sí.

Diáfora, Miel y Óscar

Por despiste, o Dios sabe por qué, no había visto sino hasta hoy el libro "Cicatriz sin orillas" de Óscar Efrain Herrera, mejor conocido en mi miscrocosmos personal como mi Mánager.

El libro, tiene la misma factura, pero evolucionada, que Miel. Como siempre, Óscar me pastoreó para que me sentara a escribir lo que tenía que escribir y publicó Miel, un librito con 40 gotas, como aperitivo de la colección Atajos en el 2005. La belleza de Miel está tanto en el texto como en el soporte, en la edición. Y con alto riesgo de sobrepasar el límite de lo cursi, diré que es fruto del amor con que ejercí el oficio de escritora y el amor con el que Óscar y su equipo ejercieron el oficio de edición.

Los Atajos de generación 2007 tienen el mismo espíritu pero con ligeros cambios. Algún colorín por aquí, una fuente más libre y vibrante para el título, una pequeña ilustración por allá, un guiño en la contraportada.

Si Miel es una destilación de viajes, encuentros, sueños de los últimos años (aunque a veces pienso que de toda una vida), Cicatriz sin orillas es la destilación de 10 años de poemas y de cuatro libros; la destilación de una trayectoria. A la vista de estos textos hay una sensación predominante: ESTO ES POESÍA. ¿A qué más podemos aspirar?

Cicatrices, Piezas para un relicario y De la escritura. La vida en carne viva, la vida encarnada que es la memoria, la carne en el texto que es la vida.

Óscar dice:

Habría que llamarle
a esta enfermedad
el síndrome de la rosa.
Tanto trabajo para alcanzar
el reino de lo efímero
y luego marchitarse
en una telaraña
o en el exilio de un florero.

No sé para él, pero para mí "esta enfermedad" es la vida.

Cuando leo:

Al cerrar los ojos
entro en tus ojos.

Veo el Amor en el poema. Cierro mis ojos internos y es inevitable dejarme arrastrar hasta los ojos en los que entro. Esos ojos son los suyos, los míos, los ojos del mundo, los ojos del destino. En esas dos líneas cabe el vértigo y el infinito. A eso debe referirse Huidobro cuando dice "por qué cantais la rosa, oh poetas/ hacedla florecer en el poema"

El libro de Óscar es el libro de los libros. ¿Quién podía saber que todos estos años entre todos estos libros, latía esta cicatriz?

Como colofón a este comentario, unas líneas del maestro Huidobro (creo que siempre me arrepentiré de no haberlo elegido a él para la tesis):


La Poesía es el lenguaje del Paraíso. Por eso sólo los que llevan e lrecuerdo de aquel tiempo, sólo los que no han olvidado los vagidos del parto universal ni los acentos del mundo recién creado, son poetas. Las células del poeta están amasadas en el primer dolor y guardan el ritmo del primer espasmo. En la garganta del poeta el universo busca su voz, una voz inmortal.

(...) El poeta os tiende la mano para conduciros más allá del último horizonte, más arriba dela punta de la pirámide, en ese campo que se extiende más allá de los verdadero y lo falso, más allá de la vda y de la muerte, más allá del espcio y del tiempo, más allá de la razón y la fantasía, más allá del espíritu y la materia.

Allí ha plantado el árbol de sus ojos y desde allí contempla el mundo, desde allí os habla y os descubre los secretos del mundo.

Hay en su gargante un incendio inextinguible.

Hay además ese balanceo de mar entre dos estrellas.

Y hay ese Fiat Lux que lleva clavado en su lengua.

(Altazor, Temblor de Cielo, Catedra, España 2006)


¡AH! El comercial: para los que están en Monterrey, los libros pueden encontrarse en la librería del Parque Fundidora, si bien entiendo. Para los que están en España, los poemas de Miel están reeditados por Manuscritos y a la venta en la web. Y si quieren leer a Óscar habrá que mandar traer los libros desde Monterrey o buscarle un editor que ponga tanto amor en sus publicaciones como el que ponen en Diáfora. Amén.

Desayunos marianescos presenta: ahora sí, Chipre

¡For pin! Como dice mi amiga Samia. Después de no sé cuántos años (sí, años) vuelvo a darme el lujo de un desayuno marianesco: solita, en mi casita, con mis textos revoloteando y una red para mariposas en la mano. Hoy, para mayor felicidad, llueve. De vuelta de dejar a Hali en el kinder escucho una canción maravillosa que me grabó mi herma: Baby keep smiling, you know the sun is shining. Y pienso que los simples mortales no lo saben, pero a mí mi papá me enseñó que sobre el mar de nubes simpre brilla el sol.¡Qué suerte!

El post anterior no intentaba mostrar lo invisible, sencillamente la tecnología no se puso de modo para adjuntar las fotos. Espero poder hacerlo más tarde para que puedan ver un cacho de mi patria espiritual. Si tuviera que definir este viaje, lo definiría como FEMENINO. Cada vez que voy me cargo las pilas con energía femenina: me hospedo en una casa sólo para mujeres, como, hablo, duermo, rezo, convivo con mujeres de todo tipo y condición, y eso me permite apreciar un gran, muy gran, abanico de lo que es la feminidad, de lo que significa ser mujer en diferentes culturas, en diferentes momentos de la vida. Y verme a mí misma como mujer, darme cuenta del camino que llevo recorrido y de lo que me falta por aprender.

Esta vez, además, tuve la suerte de ponerme en contacto con Hajjane, la mujer de Mawlana. No usé la ouija ni acudí a espiritista alguna, tampoco la vi en sueños. Sencillamente me di cuenta, de que su presencia, su amor, su sabiduría, siguen vivas aunque haya dejado este mundo hace algunos años. A veces me siento como si me quitaran velos de enfrente y empezara a ver algo que era evidente pero que yo no podía percibir. Así fue este viaje respecto a Hajjane. Su casa está llena de ella, también la comida que preparan en la cocina que ella siempre usó y las recetas que ella misma preparó, Mawlana está lleno del amor de Hajjane, quienes la conocieron están llenos de su sabiduría y por si fuera poco está Hajja Rukía, su hija, que obviamente es un pedazo del corazón de Hajjane caminando entre nosotros.

Muchos, yo no, pero muchos, definen el amor por el maestro espiritual como el amor hacia un padre. A mí me hacía falta desde hacía tiempo una madre espiritual. Todavía tengo que caminar hacia ella, pero creo que la he encontrado.

Una mirada a Lefke

Este es el pueblito donde vive Mawlana. El tiempo se expande y la vida se hace más dulce en Lefke. Echen un ojo.

Chipre

Luminoso
Reflectante
Bello
Conmovedor
Sorprendente
Retador
Diverso
Confrontador
Agotador
Sanador
Amoroso
Risueño
Perfumado
Sabroso
Abundante
Maravilloso
Bendito
Mágico
Divertido
Entreñable
Hermosamente mío

Así fue el viaje a Chipre con Halima. Ya iré densenredando la maraña, insha'Allah.

Remedio mágico

Repito con todas las fuerzas de mi corazón "yo creo, sí creo, en las hadas"*. Y espero a que la vida conteste.

*(frase tomada de la película Peter Pan la gran aventura)

Marcha

Eran las 4:30 de la mañana y estábamos en la calle, Halima, Anisa y yo. ¿Rumbenado? casi. Halima lloraba sin parar desde la una de la mañana, su papá estaba de viaje y después de probarlo casi todo (me faltó abofeterla, encerrarla solita en un cuarto y meterla bajo la ducha con agua fría) decidimos irnos a urgencias, no fuera a ser una apendicitis que acabara por matarla o algo peor. Lo bueno es que la puerta de urgencias es, literalemte, la puerta de enfrente de mi edificio. Nos abrió un guardia de seguridad somnoliento, un enfermero con párpados a media asta nos tomó los datos y un doctor de chocolate nos recibió amablemente en el consultorio número tres (¿a que suena a letra de salsa?). Total que no tenía nada. Le suministró medio litro de paracetamol infantil y si con eso no basta, en una hora al hospital. ¿De dónde es usted, doctor? De Colombia,¿usted también? Casi. Nos dimos una vuelta por el parque y cuando la gordis por fin se durmió, a casa. Eran como las 6. Casi como mis excursiones nocturnas de otro tiempo, de bailar hasta que volviera a abrir el metro y saludar a las chicas de la frutería volviendo a casa. Casi. Básicamente, la diferencia era que ninguna de las tres (ni Halima, ni Anisa, ni por supuesto yo, nos divertimos). Cuando llegué a casa me acosté plácidamente pero al ratito me tuve que levantar otra vez a llamar al médico de Hali, comprar medicinas, etc. En lugar de los churros mañaneros que toman aquí los marchosos o los tan añorados taquitos callejeros, nos pedimos dos cafés bien cargados y un par de napolitanas en la pastelería de la esquina y nos las comimos mientras paseábamos a Hali para que le diera el aire y se le pasara el nuevo ataque dental. Ah, porque al final lo que tenía era un dolor de dientes nuevos asesino y, yo creo que también un poco, que extrañaba a su papá. El papá volvió, la medicina actuó y la mamá otra vez durmió. Y colorín colorado, esta juerga (por ahora) se ha acabado.

Hali en Barcelona

La nena

Resulta que nuestra Kalthumy es rete buena para eso de la escribidera (¡salió a su madrastra!) y además una apasionada y sesuda seguidora de la fórmula 1. Como resultado empezó un blog cuya dirección les doy, y se presentó a una convocatoria para seguir a Fernando Alonso por las pistas, en plan de reportera, claro está. Este es su video promocional.

www.hastalabanderaacuadros.blogspot.com

Básicas

En casa de Medina vimos dos películas básicas: Peter Pan (no la caricatura ni la versión de Hollywood sino la película que simplemente se llama así). Expone toda la magia, profunda magia, auténtica magia del cuento. Y Azur y Asmar, del director de Kirikú, un diálogo entre culturas protagonizado por dos hermanos de leche, un moro y un cristiano. Como la imagen no se deja adjuntar va el link (la página de hecho no está nada mal):

http://www.azuretasmar-lefilm.com/

De vuelta a casa

Volvimos de un viaje demasiado corto (como siempre) a Barcelona. Hacía un año entero que no estábamos por ahí y aunque fuera rapidito pudimos ver a los amigos y familia de por allá y disfrutar de una Barcelona versión infantil: nada de restaurantes (el único intento lo pagamos caro en frustración, ambas), parque todos los días, reuniones caseras y biblioteca infantil. ¡Que viva el Raval! Unos días en Gavá al lado del mar con fiesta cada tarde, un día por la Dergha con encuentros fugaces pero felices y un súper diker, un mini paseo turístico con Chayo por el gótico (sólo mis lugares favoritos, no hubo tiempo para más). A pesar de la prisa, el viaje me dio mucho qué pensar, colocar y digerir. Muchos encuentros con gente muy querida hacen eso. Muchos espejos dónde mirarme, muchas conversaciones importantes, muchas pistas de cómo estar mejor y ser más feliz con lo que soy y lo que tengo. Espero que esta vez no pase tanto tiempo antes de volver a casa, porque Barcelona, de muchas maneras, sigue siendo mi casa.

Sueños

En Barcelona me doy cuenta de que las aristas de algún sueño roto me siguen picando. También me doy cuenta, afortunadamente, de que los sueños pueden cambiar de forma. ¿Qué hizo Gaudí sino construir sueños nuevos con retazos de sueños rotos? Y los nuevos son siempre mucho más hermosos, sencillamente porque son reales y están vivos.

Resulta

Que tengo un libro que se llama Laberinto que espera pacientemente a que me digne darlo a luz. Es una especie de homenaje a la ciudad, una especie de bitácora. Hay rastro de cuando andaba entre los cerros, de cuando vagué por las afueras (que no son más que los adentros), de cuando me convertí al publicismo y pasaba horas escribiendo en un ático. Mientras lo retomo, lo corrijo, escarbo, sopeso, descubro lo que se puede salvar, le comparto estos poemas.

Dragón

Cuando el cerro abrió los ojos
casi negro,
el dragón bajó punta en mano,
el tictac de la bomba en el pecho.

Tambores
a cada paso
del caserío.

La noche en sus oídos
para espantar el miedo
era guacharaca,
niña que decía secretos.

Relámpago
trueno
erizado cielo.

Todos vimos
rodar calle abajo las gotas
lentas y rojas
trenzar la calle
sin tambor
sin niña de los secretos.


Pez terrestre
Para el Paurake de la tormenta.

Te veo ahí, sentado en el viaje del tren
huésped del último vagón amarillo
pensando
la tarde morada de nubes
el norte te daba en la cara.

Una india cautiva te dicta al oído
su historia
tu historia.
Los pájaros te vuelven loco.

Te sueño envuelto en olas de piedra
tratando de descifrar tus manos,
las marcas de tu piel.

La voz del tren retira el velo:
estás en los brazos tatuados de la ciudad
en el centro del anfiteatro.

Te sueño
envuelto en el
grito
amarillo
final.


Tren

Desde la cañada entendí su grito,
su canto de ballena,
el temblor
de los girasoles junto a la vía.

La ciudad le había tendido
una alfombra de durmientes
un lecho de hierba.

Este amor de acero
recorre nuestras venas
desde lejos.
Cada parte de la ciudad
se estremece.

Puedo cerrar los ojos y sentir su paso,
sentir la pena que arrastra
como un fantasma oxidado.

El sol aguanta un poco y el tren
se precipita.
Los faros abren sus ojos,
la tarde duerme lentamente mientras el tren pasa.

Los vagones se suceden hacia la noche
morenos y desgastados.

Afilador

Su canto de ave con ruedas
se asoma por las terrazas
y las azoteas.

Afila el recuerdo
de las calles vivas
del mundo en meridianos de bicicleta.

Su pregunta
atraviesa el sueño de la oficina,
rasga la maraña de portales
y sitios intocables,
insensibles, invulnerables,
inbesables, inabrazables,
imborrables.

Sube y baja y se enreda
se posa entre las ramas
cuchillo de mi abuela
tijera con que mi madre
recorta estrellas
y campanadas de tela,
hachas que suben y bajan
conjurando la tormenta,
rayo de las siluetas,
voz rasgando el tiempo
filo de un beso.

El afilador descansa.
Le daré mis recuerdos
para que los hile en su rueca.

Breve glosario halimeño (en desorden alfabético)

emía-es mía o mío
mé- dame
tata- hermana
heidi- cualquier película o caricatura infantil, niña, chica joven
papá- su papá y cualquier otro señor
mamá- su mamá y cualquiero otra señora (buuuaaaaaaa)
nene- idem
agua- idem
pá- pan
pau- chau
hola- idem
ala- Allah (no puede negar la cruz de la parroquia, o lo que sea)
pupo- pulpo
omo- su amigo Olmo
lala- su amiga Gala
úa-uva
má- más
ninguiniguiningui- Gunguirigunguingú (abuelo y abuela materna)
ete-este
oto- otro
no- negación
la- negación en árabe
iiiiiiii- wahad, tnin, tileta (unoooooo, doooooos, treeeeees en árabe)
hí o shí- sí
anguá- Su amigo Anwar (o su mamá o su tía)

Seguiremos informando.

Amigos, hijos, textos, horarios, alucinaciones, miedos

¿Bañarse o escribir? ¡Escribir, sin lugar a dudas! Hago horas extras siguendo el sabio consejo de mi querida amiga la Bruja Buena del Norte, que se acuesta todos los días a las 12, dos horas después que su marido y sus hijos, para recorrer su casa en silencio como un hada, hacer sus cosas, mirar tranquilamente su felicidad, volver a querer a su familia al ritmo de su respiración de angelitos dormidos. Llevo como una semana hacíendolo. La verdad es que funciona, en ese rato (que no llegan a ser dos horas porque a diferencia de mi amiga yo he sido siempre un ser dormilón) dejo de ser mamá-mamá, HABIBAAAAAAAAA, secretaria, cocinera, limpiadora, telefonista y soy solamente yo. Un verdadero descanso. Luego, mi amiga se levanta a las 7 de la mañana y yo lo más tarde que puedo, porque ella dice que con niños no se puede vivir sin horarios, y yo en cambio con niña no soy capaz de respetar prácticamente ninguno.

Otra amiga, la Bruja Buena del Oeste me da miedo. Lo descubrí recientemente. No es que siempre me de miedo, claro está, me inspira muchísimas otras cosas. Pero según en qué situación también me asusta. Es que es tan contundente, tan intensa, tan inteligente que a veces me resulta amenazadora. Mientras sigo el hilo de esa sensación para ver a qué región de mí misma me lleva recuerdo que una vez una queridisma persona me dijo que yo le daba miedo. ¿MIEDO YOOOOOOOOOOOOO? ¡PERO SI SOY UNA BLAAAAAANCAAA PALOOOOOOOMA! Y que le daba miedo porque era impulsiva ¿IMPULSIVA YOOOOOOOOOO, QUE SOY EL MONUMENTO A LA RAZÓN Y LA PRUDENCIAAAAAAA? Pues así fue. Y detrás de ese miedo vino un gran silencio que llevó a un gran desencuentro que llevó a un encontronazo que llevó a un gran dolor que llevó a quedarme para siempre con ese afecto cercenado. Todavía ando paseando el muñón aunque casi nadie se da cuenta (menos mal).

Así que pensé que compartir con mi amiga mi descubrimiento ayudaría a ver su fondo y su solución. "No, mujer, no me tengas miedo, sólo eso me faltaba." Dijo ella. "Ya" dije yo, y ahí acabó la cosa. La verdad también me daba miedo decirle que me daba miedo. En conclusión: mi parte gallinácea tendré que "currármela" yo sola. Amén.

Me gustan mucho mis amigas, las lejanas y las cercanas, las sólidas y las blanditas, aunque pensándolo bien tengo más sólidas que blanditas y si es verdad que tendemos a rodearnos de espejos será porque yo también de alguna manera tiendo a la contundencia. ¿Será que yo también, a veces, doy miedo? ¿Y cómo se deja de hacer eso, de dar y de tener miedo?

Derviches en mi sala (o karaoke sufi)

Aquí algunas imágenes de la fiesta del domingo. Un alemán tocaba la tabla india, un gitano la darbuka, otro gitano un violín que más que sonar, cantaba. Entre los invitados españoles: catalanes, vascos, madrileños, murcianos, extremeños, mallorquines. Entre los extranjeros: marroquís, pakistanís, rumanos, peruanos, chilenos, mexicanos y libios of course. Y todos a coro cantando los hits de la Dergah de Sheik Nazim en Chipre. Diverso, divertido.

Diker (o happening musical en plena sala de mi casa)

Diker es una palabra en árabe que significa recuerdo, también es una de las principales prácticas sufis, el recuerdo de Allah, que se lleva a cabo recitando lo que la tradición ha guardado como "los 99 bellos nombres", los atributos de lo divino a través de los cuales podemos acceder a ello (la Belleza, la Luz, la Compasión, la Bondad, etc.) Dicha recitación puede ser silenciosa, o bien cantada, acompañada por intrumentos diversos como flautas, laúdes, violines y otros instrumentos de cuerda, y varios tipos de percusiones que esta mañana se dieron cita en la sala de mi casa.

Cuarenta "derviches" y "dervichas" se pusieron a cantar al son de sus instrumentos, con un corazón apasionado y el terror de su anfitriona. Porque ya se sabe que cuando uno tiene vecinos arriba, abajo, a un lado y al otro cualquiera pueda saltar de su sillón y molestarse si le insisten con darbuka, tabla india, daf, armonium, violín, palmas y voces entusiasmadas más de unos cuantos minutos. Y lo malo no es molestar, si no que luego vengan a molestarte diciéndote que qué ocurrencias y qué falta de respeto y que te van a mandar a la guardia civil. Además de nuestro "recuerdo" los vecinos estarán recordando intensamente a nuestras mamacitas, me decía.

Total que después del acceso de terror pensé que en realidad esta sesión de música extática no era más que una especie de karaoke mediooriental, mediomultitudinario y a mediodía. Con lo cual, no permita Dios que molestemos a nadie y si lo hacemos ya nos tocará pedir disculpas y llevar galletitas. Afortunadamente (o lo que sea) parece que no molestamos a nadie y el relajo tampoco duró tanto, nomás lo suficiente para disfrutarlo un montonononononononón, ver bailar a Halima y bebés que la acompañaban, reirnos mucho y admirarnos de cómo en una simple sala de un simple depa de un simple pueblo pueden tener lugar esta clase de maravillas. ¡AlhamdiliLlah!

Luego, sentados en picnic, comimos deliciosamente, tomamos té y nos despedimos. Las visitas, por este fin de semana, se fueron. Pero nos queda el recuerdo.

Universos

A veces me parece que el único conocimiento posible es el conocimiento de uno mismo (de mí misma), y que cuando exploramos otros universos (de sentido, es decir, otras culturas, otros idiomas, otros sueños, otras vidas, otras historias) es simplemente para poder explorar y descubrir a manera de espejo nuestros propios universos interiores que, de otra manera, seguirían para siempre durmiendo en la oscuridad.

Magrud

En un video de hace como 15 años, una Kalthumy diminuta se acerca ala cocina a toda velocidad sobre su triciclo, abre una enorme caja de plástico y extrae un trocito de dulce que saborea mientras vuelve a alejarse a toda velocidad (ya desde entonces le gustaban las carreras, creo). En ese bote había magrud, un dulce tradicional libio que sus tías y abuela le preparan por kilos cada vez que la van a ver. Allí es el dulce de las fiestas, de las bodas, del Id de ramadán.

Esta semana santa tuvimos en casa a Saddik, el mejor amigo de Mao de la infancia y su madre, Hajja Baharia. De compras en la tienda marroquí se le ocurrió decirme: mira, sémola ¿quieres que te enseñe a hacer magrud? Me sentí sorprendida, honrada y feliz de compartir esa tradición.

Una buena mañana nos pusimos manos a la obra, aunque con un solo kilo y no seis o siete como hacen ellas, y el resultado fue maravilloso. El magrud se deshace en la boca como un trozo de arena dulce con corazón de dátil. Ahora podré hacer magrud para la familia de este lado del Mediterráneo y, lo que es mejor, enseñar a mi Halima (y a Karen que es una gran cocinera y a lo mejor también a Marisol que es toda una artista internacional en esto de los sabores y con mucha suerta hasta a Kalthumy aunque no le gusta nada cocinar) a preparar este dulce tradicional que es, al fin y al cabo, parte de su herencia árabe. ¡Qué honor! Y qué delicia. Ser cocinera es ser también transmisora. A ver si consigo ponerme también las pilas con recetas mexicanas. menos mal que tengo por ahí el libro de mi propia abuelita.

La receta y las fotos del proceso en: http://www.lacocinaespontanea.blogspot.com/

Los Giles

Después de una semana de ausencia vuelvo con las fotos de Los Giles, un rincón de la Sierra del Segura, muy cerca de donde nace el Mundo (¡es un río!) a donde nos queremos ir a vivir algún día con nuestros suficuates y amigos que los acompañan. No me di cuenta hasta que vi las fotos, que me siento tan bien en este sitio porque me recuerda a los caminos de la Sierra Madre que nos parió, a los Hualahuises years, a Iturbide, los perros puma, los gigantes dormidos, las excursiones a Rayones, los días en que conocí a Paurake, Chucho y otra mucha banda que tiene su huella bien puesta en mi corazón, las noches en que me salieron alas y aprendí el arte del vuelo, la Casa de las Historias, los grabados silvestres, los bailes infinitos y todos sus cuentos. La cabra tira pal monte y a mí, no lo puedo negar, lo que me gustan son los puertos, ¡manque sean de montaña! Gracias a nuestros anfitriones, de uno y otro lado.

Flores

Hoy compré flores para mi amiga de Azuqueca. El motivo: su bebé cumple un año y creo que la verdadera artífice es ella (además, por supuesto, de Dios, la Vida, el Destino o como queramos llamar a esa fuerza primigenia que todo lo mueve). Subí hasta la plaza de la floristería, en cuanto entramos nos recibió el perfume vegetal. Todo me gustaba así que decdí dejárselo al artista especializado, el dueño de la tienda. Nos hizo un ramo precioso y en una tarjetita pusimos un recadito con nuestro amor (el de Hali va siempre pegado al mío). Luego subimos por las calles del pueblo hasta la oficina de la felicitada e hicimos la feliz entrega.

Mientras avanzaba entre calles en construcción, pasos peatonales, parques, empujando el carrito de Hali y con mi súper ramillete en la mano, la gente miraba con curiosidad y sonreía. Supongo que hacíamos un cuadro simpático: Hali, las flores y yo. No nos encontramos con ningún otro ramo de flores por el camino, pero yo me acordé de un lejano día en un ruta 17 de camino a la Universidad. Me habían regalado con un besito un HERMOSO alcatraz. Y él solito se robaba toda la luz del día. La gente nos miraba, igual que ahora, sólo que entonces más de una persona se acercó a decirme que qué bonita flor y hacer indagaciones simpáticas. Yo me sentía como una niña pequeña con una estrella en la frente, no sólo como alguien muy especial, sino como alguien que todos saben que es muy especial con sólo mirarla.

En todo caso, eso es lo que quería decirle a mi amiga, que es muy especial para mí, y creo que lo logré. Ni siquiera le hizo falta leer la tarjeta para saberlo. ¡Me encantan las flores!

Comentarios

Para mí, lo mejor de este blog, son los comentarios. Cada "post" es como una botella al mar, escribo sin saber quiénes, cómo y cuándo leerán. Cuando encuentro respuestas es como un milagro. Es como creerse en una isla deshabitada y encontrarse un día una fogata, otro día olor a pan, otro día risas conocidas, otro día cartas en el buzón. Muchas gracias a los que pasan por aquí y dejan su huella, por los ánimos, los guiños, los consejos, los intertextos. Oye, Carmen: tienes que decirme dónde puedo leerte además de en los comentarios de mi bolg. Dense por besadas y besados todos los que silenciosa o textualmente forman parte de este blog. Seguiremos escribiendo.

otra rama

Este poema me gusta mucho y me parece que no se ha publicado todavía, aunque es de la época de la Sierra. Por eso forma también parte del Árbol. Releyendo me gustó descubrir que ya entonces había frutos de fuego en los árboles. Me gusta que sean nueces, me recuerdan a mi abuelita María Aurora. El oasis donde nació sigue cubierto de nogales.

Arrullo para la noche de Hualahuises

La casa de la noche es azul
y la noche es una mujer negra
que se mece en su hamaca negra
entre dos nogales del solar.

En su jardín hay nísperos y granadas,
gatos,
gallinas que cantan como gallos
cuando alguien se va a morir.

El jardín de la noche es de hojas secas
que hacen ruido de grillos bajo los pies.

Cuando la noche mira los árboles
recostada en su hamaca
descubre frutos brillantes
que cuelgan de las ramas.

La noche canta con voz negra
un arrullo que adormece la luz
y los frutos bajan de sus ramas
convertidos en luciérnagas
a prenderse de la espesa cabellera de la noche.

La noche es una mujer grande y hermosa
con tigres en el cabello.
Mientras se mece en su hamaca
los tigres vagan por el jardín.

La cabellera de la noche huele a viento,
huele a agua,
guarda entre sus olas islas,
peces,
barcos perdidos,
sirenas.
El cabello de la noche huele a hierbas.

Se mece la noche gorda,
la noche ciega,
la noche dulce,
hasta que huele la canela hirviendo sobre su estufa.

Entonces se incorpora,
recoge la fauna,
apaga lentamente sus linternas.

Deja su hamaca entre nogales,
deja la brisa fresca de su cabello,
entra en su casa.

Duerme la noche, la noche negra.
El jardín de la noche despierta.

Hacia el árbol de la añoranza

La persecución de Tanit me ha obligado a asomarme a mi mitopoética. Ahí encontré abandonado el árbol de la añoranza. Una parte suya la conforma ésta estrofa de Reyes (Sol de Monterrey):

En los árboles ardían
las ascuas de las naranjas
y la huerta en lumbre viva
se doraba

Otra gran parte la conforman lo viajes por la Sierra Madre que nos parió, las alianzas que ahí se fundaron (aquí hago una larga pausa porque el mar de los recuerdos parece infinito), los paseos por Lefke, la presencia de Mawlana.

De pronto me parece haber encontrado un camino hacia Mí misma. Yo soy el Árbol de la Añoranza. Una vez dijo Felipe: la estrella, el estanque, los caminos de agua que lo alimentan, los peces que viven en él, las algas del fondo, las piedrecitas, el viento que riza su superficie. Esa Estrella flotando en un estanque, ahora lo sé, no es más que una naranja de fuego entre el follaje.